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第267章 春雷（第1页）

正月十五刚过，沙漠里响起了一声春雷。

那雷声是从东边来的，很闷，很沉，像有什么东西在地底下翻身，又像有人在很远的山后面敲一面大鼓。阿萝正蹲在地里看黍子苗，手里还捏着一根小木棍，轻轻拨开苗根部的土，想看看根扎得深不深。听到雷声，她的手指停住了，抬起头，看到东边的天已经黑了半边。

那黑，不是夜里那种黑，是墨汁泼在宣纸上那种黑，一层一层的，从远到近，越来越浓。黑压压的云从东边涌过来，云头翻卷着，像一堵移动的墙，又像无数匹黑马拉着看不见的马车，轰隆隆地碾过天空。云层很低，低得好像伸手就能摸到，云底是铅灰色的，云心是墨黑色的，云缝里偶尔闪过一道白光，那是闪电，但没听到雷声——或者雷声已经被更大的风声吞掉了。

“哥哥！要下雨了！”阿萝把手里的黍子苗放下，站起身来，边跑边喊。她的声音在空旷的地里显得很小，很单薄，像一片叶子被风吹起来，飘飘忽忽的。她跑得很快，两只脚在地垄上交替着踩过，踩得那些刚翻过的松土噗噗地溅起来。她的辫子在身后甩来甩去，辫梢上沾着的草叶子被风刮走了。

萧寒拄着骨杖，站在村口。

那根骨杖还是那头猛兽的大腿骨做的，磨得油亮油亮的，杖头包着一圈麻绳，被他握得了黑。他的右腿从膝盖以下就没有了，断口处常年裹着麻布绷带，阴天的时候会疼，疼得像有人拿钝刀在里面割。正月十五刚过，正是沙漠里最冷的时候，但那会儿天还晴着，这会儿风一起，阴气就上来了，他的右腿又开始疼了。

但他脸上看不出什么表情。

那张脸，被沙漠的风沙磨了两年多，已经磨得像一块老树皮了。颧骨很高，颧骨下面的脸颊凹进去，显得下巴很尖。左眼瞎了，眼皮耷拉着，像个没缝好的口子。右眼是好的，此刻正眯着，看着那些从东边涌过来的乌云。他的嘴唇干裂了，有几道小口子，血丝渗出来，被风一吹就干了，结成暗红色的痂。他的头长得披到了肩上，乱蓬蓬的，像一蓬枯草，风一吹就竖起来，又伏下去。

“不是雨，是沙暴。”他说。

声音不大，但很稳，像一块石头扔进井里，咚的一声，沉下去了。

阿萝跑到他跟前，喘着气，手撑着膝盖，弯着腰。她的脸跑得红扑扑的，鼻尖上挂着汗珠，眼睛瞪得圆圆的，瞳孔里映着那片黑的天空。“沙暴？”她的声音变了，像被什么东西掐住了嗓子。

在沙漠里住过的人都知道，沙暴比干旱更可怕。干旱是慢慢来的，你还能看见它来，还能做准备。沙暴是突然来的，像一头猛兽，张开大嘴，一口就把你吞了。去年春天，隔壁的八里村有个人在地里干活，沙暴来了没跑掉，人被沙子埋了，等村里人把他刨出来的时候，嘴里、鼻子里、耳朵里全是沙子，人已经硬了。

“进屋去。把门窗关好。”

萧寒说这句话的时候，声音还是不大，但每个字都像钉子一样，一个钉子一个眼，扎得清清楚楚。他用右手拍了拍阿萝的后背，那只手很大，骨节粗壮，指甲缝里嵌着黑泥，手背上青筋暴起，像几条蚯蚓趴在皮下面。那手拍在阿萝背上，沉沉的，带着一种不容反驳的力量。

话音刚落，风就来了。

不是春天那种和煦的风。春天的风是软的，吹在脸上像有人用手背轻轻蹭你。这风不是，这风是硬的，是沉的，是裹着沙子的，是那种能把人吹跑的，是那种能把你脸上的皮刮掉一层的。沙粒打在脸上像针扎，一下一下的，密密麻麻，你躲都没地方躲。打在土墙上噗噗作响，像有人在使劲敲门，敲得很急，像是有什么要紧的事。打在房顶上，瓦片哗哗地响，有几块已经被掀起来了，在空中翻了几翻，啪的一声摔在地上，碎了。

阿萝被风刮得站不稳，身子往旁边歪了一下，像是被一只看不见的大手推了一把。她惊叫了一声，声音刚出口就被风吞掉了，连她自己都没听见。萧寒一把拽住她的胳膊，那只大手像一把铁钳，箍得她胳膊生疼。他把她拉到自己身后，用身子替她挡着风，然后推着她往土屋那边走。

他的骨杖杵在地上，一下一下地，杵得很深，在松软的沙土上戳出一个一个的洞。他走路的时候，右腿的残端每踩一步就疼一下，疼得他额角的青筋一鼓一鼓的，但他咬着牙，牙关咬得咯咯响，腮帮子上的肌肉鼓成了两个硬疙瘩。他走得不算快，但每一步都很稳，像是把根扎进了地里一样。

到了土屋门口，他把门推开，把阿萝推进去。土屋里面很暗，窗户被麻布糊住了，只有几缕光从麻布的缝隙里漏进来，照在地上，像几条亮晶晶的蛇。阿萝被推得踉跄了两步，差点摔倒，扶住了墙才站稳。墙是土坯砌的，凉飕飕的，摸着很糙，掌心里能感觉到那些土坯之间泥巴的纹路。

“别出来。”萧寒说。

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他把门关上了。

门板是几块木板拼的，拼得不严实，木板之间有手指宽的缝。风从缝里灌进来，呜呜地叫，像有人在哭。阿萝趴在门板上，从缝里往外看，看到萧寒拄着骨杖站在门外，背对着她，风吹得他的衣服紧紧贴在身上，露出一根一根的肋骨。他的背影看起来很瘦，很单薄，但站得很直，像一棵被风吹弯了又弹直的胡杨树。

天完全黑了。

不是傍晚那种黑，是正午变成午夜那种黑。伸手不见五指的那种黑。你把手伸到自己面前，看不到手指头的那种黑。

风越来越大。沙子打在土墙上，刷刷刷的，像有无数只手在墙上抓。土墙在抖，整间屋子都在抖，房梁出吱吱呀呀的声音，好像随时都会塌下来。阿萝缩在墙角，抱着膝盖，把脸埋在膝盖里。她的肩膀在抖，不知道是因为冷还是因为怕。她在心里数数，一、二、三、四……她想，数到一千，风就会停了吧？

但风没有停。

她数到一千，风还刮着。数到两千，风还刮着。数到三千，她的脑子已经乱了，数不下去了。她抬起头，听到风声里还有一种声音，是沙粒打在窗户上的声音，啪啪啪啪啪啪，密集得像有人在放鞭炮。她想起去年被沙子埋了的那个八里村的人，想起他的嘴里、鼻子里、耳朵里全是沙子。她的手开始抖，抖得很厉害，连膝盖都抱不住了。

“哥哥……”她小声地叫了一声。

没有人应她。

风太大了，她的声音连门板都穿不过去。

那天夜里，她没有睡着。她就那样缩在墙角，抱着膝盖，听着外面的风声。风声有时候很大，大得像有一万头牛在叫；有时候小一些，小得像有人在远处叹气。但从来没有停过，一秒钟都没有停过。她想出去看看萧寒，但想起他说的那句“别出来”，又把脚缩回去了。

她盯着门板看。门板在风里一颤一颤的，那些缝隙一会儿变大一会儿变小。她透过缝隙看到外面是一片漆黑，什么都没有，连村子里的灯火都看不到。她想，萧寒在哪里呢？他回屋了吗？他的腿还疼吗？他吃晚饭了吗？

这些问题在她脑子里转来转去，像磨盘一样，一圈一圈地磨。

沙暴刮了三天三夜。

第四天早上，风停了。

不是慢慢停的，是突然停的。就像有人把开关关掉了一样，一下子，什么都没有了。风声没了，沙粒打窗的声音没了，房梁吱呀的声音没了。安静得像坟墓。

阿萝从墙角站起来，腿已经麻了，站不稳，扶着墙才站住。她的腿像被无数根针扎一样，又麻又疼，她龇着牙，使劲跺了两下脚，血才通了。她走到门口，推门，门被沙子堵住了，推不开。她又推了一下，还是推不开。她往后退了两步，猛地用肩膀撞过去——砰的一声，门开了，一股沙子涌进来，灌了她一鞋子。

她站在门口，愣住了。

那不是她认识的世界了。

村东头的那些沙丘，原本在村口半里外的地方，现在到了村口，近得好像一伸手就能够到。村口的土墙被埋了半截，只露出上面一半，像一个矮子踮着脚尖站在那里。村中间的那条路，原来能走牛车的，现在沙子堆了齐膝深，一脚踩下去，沙子漫到小腿肚子。她往南边看，想看看盐湖，但没看到——不是盐湖不见了，是盐湖被埋了一部分，湖边的红柳丛只剩几根枝条露在外面，像溺水的人伸出的手。

水渠呢？水渠在村南边，离村子两里地。她踮起脚尖看，看不到水渠的影子，只能看到一片黄灿灿的沙，平平的，像一面巨大的案板，把所有的东西都擀平了。

她的心往下沉了。

她转身往地里跑。跑了两步就跑不动了，沙子太深，一脚踩下去，脚陷进去，拔出来要费很大力气。她干脆把鞋子脱了，光着脚跑。沙子很凉，凉得脚底板疼，但她顾不上。她跑过村口，跑过那排被埋了半截的土墙，跑过那条已经看不出样子的路，跑到了地头。

她看到的是一片陌生。

一百亩黍子地，她一棵一棵看过来的黍子地，她用手扒过土、用木棍拨过根、用指甲掐过苗的黍子地，没了。不是被打了，不是被啃了，是被埋了。沙子像一床巨大的被子，把整片地盖住了，盖得严严实实的。那些黍子苗，有些已经抽穗了的黍子苗，被压在沙子下面，只露出几片叶子尖，黄黄的，蔫蔫的，像垂死的人的手指。

她的眼睛一下子就红了。

但她没有哭。她蹲下去，用手扒沙子，扒了几下，扒出一棵黍子苗。苗已经枯了，叶子卷成了筒，像一根卷起来的烟卷。她捏着苗的根轻轻一提，根断了。根已经死了，黑黑的，软软的，像烂掉的绳子。

她又扒了一棵。还是枯的。根也断了。

再扒一棵。还是。