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第118章（第2页）

他低声：“我不会的。”

克里斯的眼神终于柔和一点，没有了刚才那种执拗到可怕的模样，点了点头，“晚安卡卡，希望你做个好梦。”

“晚安，克里斯，你也是。”

视频结束的瞬间，屏幕暗下来，克里斯的脸被自己的倒影替代。

消防通道的灯把卡卡的影子拉得很长，像一条孤零零的直线。

卡卡把手机放下，靠在墙上，闭上眼，深呼吸。

鼻腔里仍旧有一股淡淡的铁锈味。他抬手摸了摸嘴角，指尖没有红色，这才慢慢放松。

他从口袋里摸出纸巾，擦了擦鼻子，把纸巾揉成一团，攥在手心，纸巾很软，攥久了却能硌得生疼，一切都像在提醒他——这不是梦。

门外传来脚步声，有人路过，笑着说今晚的采访很多，明天的头条一定是“卡卡回来了”。

卡卡重新睁开眼，把纸团塞进兜里，揉了一把脸，换上最标准的表情，推门出去，重新走进喧闹。

更衣室里，队友已经换好衣服，有人催他去混采。

卡卡点头，背包一背，走出去，镜头和话筒立刻围上来，问题像潮水涌来。

“你今天的表现是不是证明你回到巅峰？”

“你和克里斯蒂亚诺的关系真的破裂了吗？”

“你怎么看外界说你们不再联系？”

卡卡站在灯下，脸上仍旧是那种温柔到无懈可击的表情，他听见“克里斯蒂亚诺”这个名字，睫毛轻轻一颤，维持着得体的微笑。

“我们一直都有联系。”他说。

“只是各自有各自的生活。”他又补了一句。

记者追问：“那你们未来还会在同一队踢球吗？”

卡卡微微一笑，笑意像一层薄雾，“未来的事交给未来回答吧。”

他把问题一个一个挡回去，转身走进通道，一走出镜头范围，他的肩膀才微微垮下来，像终于允许自己喘一口气。

回到家时已经很晚。

马德里的夜风凉得像水，吹在皮肤上，带着一点粗粝的质感。

卡卡进门，只开了走廊的小灯，家里很安静，冰箱运作的嗡鸣声在耳畔徘徊。

他把包放下，快步走去洗手间。

洗手池的灯亮起，镜子里的他脸色有点白，嘴唇也白。他拧开水龙头，冷水冲下来，水声很大，像能盖住一切。

他低头洗手，水流冲过指缝，带走草屑和汗味。他抬头看镜子时，鼻腔忽然又一热。

卡卡怔了一下。

下一秒，血滴下来。

不是一滴，是连续的几滴，落在瓷白的洗手池里，声音很轻，却像敲在耳膜上。红在白里迅速散开，像一朵被迫盛开的花。

卡卡的动作仍旧很快。他抽纸，压鼻翼，抬头，呼吸，动作无比连贯。

他看着镜子里的自己，为什么对足球这么执着，为什么对克里斯的生命这么执着，为什么这么冥顽不灵，明明每次都是自己在开导克里斯，为什么现在却感觉更放不下的是自己。

血慢慢止住。

卡卡把纸巾换了一张，把洗手池里的红冲干净，直到水流变清。水声冲走了红，却冲不走那股铁锈味。卡卡关掉水龙头，静静站了一会儿。

他把纸巾揉成团，扔进垃圾桶最深处。

然后他抬手擦干净嘴角，像什么都没发生。

他走出洗手间，去客厅，打开电视又立刻关掉。屏幕上的新闻标题闪了一下——“卡卡一传一射”“重返巅峰”“破裂旧友”。

他连一个目光都懒得分出去。

胸口的戒指仍旧有温度。

卡卡用拇指轻轻摩挲金属，像摸一个人的脉搏。他想起克里斯贴着屏幕的手，想起他那句“别把我丢下”。

卡卡的胸口发紧。他把手机拿起来，想给克里斯发一句“我到家了”，又想发“我刚才又流血了”，还想发“我会去检查”。

他打了几个字，又删掉。

他不想让克里斯在凌晨的黑暗里醒来，然后难眠地盯着天空从深黑变成克莱因蓝再变成刺眼的白色，这种感觉太难受了，他自己亲身体验过。

卡卡起身去厨房，倒了一杯温水，喝两口，却没有把喉咙里的涩冲走。他把杯子放下，走到窗边，拉开一点窗帘。

外面的街灯静静亮着，车声很远。

马德里的夜很干净。卡卡很快意识到自己想错了，可能只有lafinca的夜很干净，遥远的贫民窟里依旧亮着照明不好的灯，打发时间的闲谈充斥在麻木的生命里。