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第7章 我的寻花笔记7（第3页）

“不告诉你，”她眨了眨眼，“等画完了再给你看。”

我们走进星巴克，她点了一杯燕麦拿铁，我点了一杯美式，找了个靠窗的位置坐下来。阳光透过玻璃照进来，照在她脸上，她的皮肤在阳光下几乎是透明的，能看到太阳穴附近细细的青色血管。

“何迪，”她忽然说，“你有没有觉得我们这样很好？”

“哪样？”

“就是现在这样，”她端起咖啡杯喝了一口，“两个人坐在一起喝咖啡，晒太阳，什么都不用想。”

“嗯，挺好的。”

“如果能一直这样就好了。”她说这句话的时候语气很轻，像在说一件无关紧要的事，但我能听出那句话底下的重量。

“苏晚——”

“我知道，不能一直这样，”她笑了笑，“我就是随便说说。”

我正想说什么，余光忽然瞥见星巴克门口闪过一个熟悉的身影。我猛地转过头去看，但那个人已经走过去了，我只看到一个背影——白色的衬衫，深蓝色的西裤，低马尾。

我的心跳在那一瞬间停了一拍。

不可能是若晴，她在珠海。我告诉自己，那只是一个穿白衬衫的女人，广州有无数个穿白衬衫的女人。但那个背影实在太像了，像到我的手开始微微抖。

“怎么了？”苏晚注意到我的异样。

“没什么，”我收回目光，“看到一个人，以为认识。”

“吓我一跳，”她笑了，“你刚才的脸色都变了。”

“有吗？”

“有，”她点了点头，“像见了鬼一样。”

我勉强笑了笑，但心里那根弦一直紧绷着。我拿出手机看了一眼，若晴的朋友圈没有任何更新，她从来不朋友圈。我又看了一眼她的微信头像——一张在办公室里拍的侧脸照，光线很好，表情很认真——然后退出了聊天界面。

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“何迪，”苏晚看着我，表情变得认真起来，“你是不是在怕什么？”

“没有。”

“你在撒谎，”她说，“你的右手在抖。”

我低头看了看自己的右手，果然在微微颤抖。我把手放到了桌子底下，攥紧了拳头。

“苏晚，如果有一天——”

“你看，”她笑了，“你也开始说‘如果有一天’了。”

我愣了一下，然后也笑了。

“被你传染了。”

“那是好事，”她说，“说明你开始学会假设了。假设是想象力的开始，想象力是艺术的开始。”

“我又不是艺术家。”

“你是啊，”她看着我，眼神很认真，“你是我见过的最好的销售顾问，但你不只是一个销售顾问。你对车的理解，对客户心理的把握，对细节的关注——这些都是艺术家的特质。只是你把你的艺术用在了卖车上。”

“你这是夸我还是损我？”

“当然是夸你，”她端起咖啡杯，“来，敬你，敬一个被卖车耽误的艺术家。”

我们碰了杯，咖啡溅出来一点，落在桌面上，在阳光下泛着棕色的光。

那天下午我们坐在星巴克里聊了很久，聊到太阳西斜，聊到咖啡凉了，聊到商场里的人流从稀疏变得密集又变得稀疏。她跟我讲了她小时候在湛江的故事——她爸爸在她很小的时候就离开了家，她妈妈一个人把她拉扯大，供她读美院，很不容易。

“我妈其实不赞成我学画画，”她说，“她觉得画画不能当饭吃。但她还是供我了，因为她知道我喜欢。”

“你妈很爱你。”

“嗯，”她点了点头，“所以我才觉得对不起她。她供我读了四年美院，结果我毕业之后什么都没有做，跟着一个男人混了两年。”

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