陆司寒低头闻了闻,排骨汤的味道,混着冬瓜的清甜和姜片的微辛。
他昨天闻过鸡汤,今天又闻到了排骨汤。
他都没有喝到,但都闻到了。
闻到的味道和喝到的味道不一样。
喝到的是味觉,是食材本身。
闻到的是心意,是她站在厨房里、围着围裙、撇着浮沫、算着时间、怕炖不好、怕他觉得不好喝的心意。
“好喝吗?”陆司寒问。
“好喝!”小年糕把碗收回去,又喝了一大口,腮帮子鼓鼓的,含混不清地说,“爸爸,你不能喝好可怜。”
“不可怜,看着你喝,爸爸也高兴。”
小年糕嚼着一块冬瓜,认真地说了一句让两个大人都沉默的话:“等我长大了,我给你炖汤,你想喝什么汤我就给你炖什么汤,炖很多很多,把你这五年没喝的都补回来。”
陆司寒的眼眶红了。他想说“好”,想说“谢谢”,想说“你真是个好孩子”。
但这些话都堵在喉咙里,一个字都出不来。
他伸出手,没有扎针的那只手,握住了小年糕的小手。
手很小,手指很短,指甲剪得整整齐齐,手背上有四个浅浅的肉窝。
这是他儿子的手。
五年了,他第一次握着这双手,握得这么紧,这么舍不得松开。
他以前握过很多东西——签字笔,红酒杯,手机,方向盘,还有沈鹿宁的手。
但他从来没有握过这样一双手。
小小的,软软的,温热的,带着冬瓜汤味道的手。
这不是一双普通的手,这是他错过了五年、再也不会松开的手。
小年糕喝完了两碗汤,吃完了保温桶里的所有冬瓜,还把最后一块排骨啃得干干净净。
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他把骨头吐在纸巾上,用纸巾包好,扔进垃圾桶,然后拍拍手,转过身看着陆司寒。
“爸爸,我明天还能来吗?”
“能。”
“明天喝什么汤?”
陆司寒看了一眼沈鹿宁。
沈鹿宁正在收拾保温桶,拧紧盖子,用纸巾擦桶壁上溅出来的汤汁。
她的动作很慢,像是在故意拖延时间,好让父子俩多待一会儿。
“你妈妈做什么,爸爸就闻什么。”
小年糕想了想。
“那我让妈妈做鸡汤,你今天闻过了,明天换一个。不能总闻一样的,会腻。”
沈鹿宁忍不住笑了。
“你当你爸爸在闻香水呢?还换口味。”
“不能总闻一样的嘛。”
小年糕一本正经地说,“爸爸你说是不是?”
陆司寒看着沈鹿宁笑的样子,他已经很久很久没有看到她这样笑了。
“是。”他说,“不能总闻一样的。”
沈鹿宁收起笑容,瞪了他一眼。
但那一眼里没有凶,只有一种“你们父子俩一唱一和欺负我”的嗔意。
她把保温桶装进包里,站起来。
“走吧。天不早了,雨还没停。”
小年糕从床上滑下来,穿上鞋,鞋带还是松的。
沈鹿宁蹲下来帮他系鞋带,他趁机凑到她耳边,用只有两个人能听到的声音说了一句:“妈妈,你脸红了。”
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