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第407章（第1页）

天冷下来的时候，我做了个决定。

那天早上我坐在院子里，端着一碗热粥，手贴在碗壁上取暖。入秋之后一天比一天凉，早晨的风从竹林那边吹过来，穿过院子的时候带着一股湿漉漉的冷意，吹在脸上像是一块刚从井里提上来的湿布。石凳是凉的，我坐了一会儿就觉得屁股底下发寒，又去屋里拿了个垫子出来垫着。菜地里的菜明显长得慢了，叶子上挂着露水，在稀薄的晨光中泛着冷光。柿子树的叶子开始变颜色了，从深绿变成黄绿，边缘已经有一些卷曲的红褐色斑点，像是被秋天的霜气一点一点地从边缘往里染。树上的柿子已经全黄了，沉甸甸地挂在枝头，有几颗熟透了的开始泛出橘红色，像是被阳光从里面点亮了。远处的山也在变，那些深深浅浅的绿色正在被秋色拆解，黄色的、红色的、褐色的斑块从树冠的缝隙里露出来，像是有一把看不见的刷子在山坡上慢慢地涂着什么。

胖子从厨房里出来的时候搓着手，说“天是真冷了”。他把粥端出来放在石桌上，又转身回去拿了一碟咸菜和几个煮鸡蛋。他坐下来的时候把围裙往上拢了拢，盖住了膝盖，像是给自己加了一层临时的毯子。他喝了一口粥，呼出一口白色的热气，说“天真，你看小程序上那些人说的”。

我拿出手机看了看。小程序的后台消息比前几天少了一些，但依然有零星的留言在跳。有人说“老板天冷了还开门吗”，有人说“周末想去，不知道营业不营业”，有人说“等你们开门等了好久了”。还有人发了一条长一点的：“最近来山里的人少了吧，你们要是开的话我周末过来，不用等太久就行。”

胖子凑过来看了一眼我的手机屏幕，下巴搁在我肩膀旁边。他的呼吸还带着粥的热气，喷在我耳朵上，有点痒。他看完之后退回去，端起自己的粥碗喝了一口。“你看，”他说，“还是有人想来的。要不咱们周末开两天？就两天，周六周日。人不会太多，做几桌算几桌，也不累。”

我把手机锁屏放在石桌上，端起粥碗喝了一口。粥是烫的，从喉咙一路暖到胃里。我看着院子里的柿子树，那些金黄色的果子在枝头挂着，风一吹就轻轻晃动，像是在提醒我秋天的进度已经到了哪一页。

“不想开。”我说。

胖子正准备夹咸菜的筷子停了一下，停在碟子上方，悬了一秒。“不想开？”

“不想开。”我把碗放下，靠在椅背上，手揣进外套口袋里，看着院子上方那片灰蓝色的天。“胖子，你想想，我们当初来雨村是干嘛的？是来养老的。开喜来眠是顺便，是玩票，是找个事做。不是为了让一个店把自己绑住。我现在不想开了，就不开。我是老板，我可以任性。”

胖子把筷子收回去，放进自己碗里，搅了搅粥。他低着头看着碗里被搅动的米粒，那些米粒在粥汤里旋转着，像是一个很小的旋涡。他搅了一会儿，放下筷子，抬头看了我一眼。那一眼里没有反对的意思。他在看我，看了一会儿，然后拿起一个煮鸡蛋在桌面上磕了磕，剥开壳，咬了一口。他嚼着鸡蛋，一边嚼一边点头。

“行，”他说，“那就关了吧。反正天冷了，来的人也少了。关了就关了，明年春天再开也行。”

他吃完鸡蛋之后把蛋壳拢在手心里，站起来扔进厨房的垃圾桶，又走回来，把剩下的粥一口喝完，碗放在石桌上。“不过小程序上得写个公告，别让人白等。总不能让人家来了发现门锁着，那不好。”

“我来写。”我说。

那天下午，我在石桌上打开了手机，开始编辑小程序公告。胖子说得对，不能让人白等。我打了几行字，改了一遍，又改了一遍。最后写出来的内容是：“天气转凉，喜来眠即日起暂停营业。明年春天暖和了再开。谢谢大家这一年来的支持，有缘再见。”写完读了一遍，觉得措辞还行，就把公告挂上去了。挂上去之后不到十分钟，就有评论跳出来。第一条是“啊？关门了？不要啊”，第二条是“明年春天再开是吧，好的我等”，第三条是“好好休息，春天见”，第四条是一个老顾客发的：“你们家的红烧肉真的好吃，春天开了我一定来。老板们保重身体。”

我把评论一条一条地看过去，没有回复，但也没有觉得遗憾。屏幕的光在午后的暗处亮着，我把手机屏幕按灭了，放在桌上。阳光已经偏西了，照不到石桌这一边了，院子里的光线变得柔和而模糊。柿子树的叶子在风中发出干涩的沙沙声，那些金黄色的果子在暗下来的天色中像是被点亮了一样，在枝头安静地发着光。

胖子从屋里出来的时候看到我坐在石凳上发呆。他走过来在旁边坐下，拿手在我面前晃了晃。他手里端着一杯热茶，放在我面前，说“喝点热的，天凉了”。我接过来，茶是热的，烫着掌心。他给自己也倒了一杯，然后靠在椅背上，看着院子里的柿子树。

“天真，”他说，“关了店之后，你打算干嘛？”

“不干嘛。”我喝了一口茶，烫得嘶了一声，又吹了吹，“就是待着。天气好了就晒晒太阳，冷了就在屋里待着。看看书，发发呆，跟你们说说话。以后想出门就出门，不想出门就不出门。不用惦记着第二天要备什么菜，不用算着有多少桌客人。想什么时候去镇上就去镇上，想什么时候上山就上山。就像现在这样。”

“那小哥呢？”

“他本来就没在管店，他一直在管他自己喜欢的事。巡山，看书，劈柴，养鸡。他早就过上了养老的生活，是我们两个一直在忙。”

胖子没有接话。他端着茶杯看着柿子树，看了一会儿，然后把杯子里的茶喝完，站起来拍了拍裤子。“那行，”他说，“我也过过养老的生活。明天我去镇上买条鱼竿，村口老李说河边能钓鱼。反正关了店，我也学学怎么浪费时间。”

“你会钓鱼？”

“不会。但可以学。反正有时间。”

他端着空杯子回了厨房。院子里又只剩下我一个人。我端着那杯还冒着热气的茶，看着柿子树上那些金黄色的果子。风吹过来的时候，那些果子在枝头轻轻晃动着，像是在跟秋天做最后的讨价还价。我喝了一口茶，不烫了。茶是温的，入口刚好。

关了店，日子一下子就松下来了。就像是之前一直绷着的弦被剪断了，但不是那种突然断掉的断，是有人拿了一把很慢的剪刀，一点一点地把它剪开的。第一天没什么感觉，第二天也没觉得有什么不同，到了第三天，那种“松”才开始慢慢地渗出来。

以前每天早上起来第一件事就是看手机上的预约，现在不用看了。以前吃完早饭就要开始备菜，现在吃完早饭就不知道该干什么了。以前中午是最忙的时候，现在中午变成了一天中最安静的时段。以前下午的休息时间是偷来的，现在下午是一整片没有切割过的空白。

我花了几天才适应这种空白。第一天坐在院子里发呆，手不知道往哪放。第二天在菜地里多待了一会儿，把那些长得不好的菜叶摘了。第三天我坐在柿子树下看了半下午的书，那本书是以前从杭州带过来的，看了几页就放下了。阳光从树叶的缝隙里漏下来，照在书页上，照在我的手背上，暖洋洋的。风从竹林那边过来，带着竹叶和泥土的气味，闻着很舒服。

小哥也变得更安静了。他以前看书是在院子里，现在他还是在院子里，但看书的节奏更慢了。他翻页的速度比以前慢了一些，像是要把每一页上的字都读得更透。有时候他看书看累了，就靠在椅背上闭着眼睛，阳光照在他的脸上，把那些平时不太容易看到的细纹都照了出来。他闭着眼睛的时候，整个人放松得像一只在太阳底下打盹的猫，什么防备都没有。我有时候会在他闭着眼的时候多看几眼，看他睫毛在阳光下的投影，看他喉结随着呼吸微微起伏的节奏。他大概知道我在看他，但他从来不睁眼。

胖子真的去镇上买了鱼竿。他带回来一根很长的竿子，竿身是深绿色的，手柄是软木做的，摸上去有细腻的纹路。他把鱼竿靠在厨房门口的墙上，旁边放着一个装鱼的小桶。他每天下午都会去河边坐一会儿，有时候能拎回来一两条小鱼，有时候空着手回来，但那根鱼竿和那个小桶每天下午都会被带出去，像是一种不需要结果的仪式。他钓鱼的时候不让我和小哥跟着，说是“一个人清静”。但他回来的时候会跟我说今天河边有什么鸟，水里的鱼跳了几次，河对岸那棵老槐树的叶子落了多少。他说这些的时候语气很平常，像是随口一提，但我知道他在告诉我，他今天过得很好。

有天傍晚，我从菜地里拔了几棵萝卜回来，准备晚上炖汤用。萝卜是入秋之后新种的，还没长太大，但已经能吃了。我把萝卜洗干净，切成块，放在锅里跟排骨一起炖。锅里的水开了之后转小火慢慢咕嘟着，厨房里弥漫着萝卜和排骨的气味。这种气味很日常，日常到让人觉得日子就应该这样过。它每天都会出现在这个厨房里，只是换一种形式。今天是萝卜炖排骨，明天可能是土豆烧鸡，后天可能是清汤面。形式在变，但本质没变。

我靠在灶台旁边等汤炖好的时候，小哥从院子里走了进来。他在厨房门口站了一会儿，看着锅里冒出的白汽，然后走到案板旁边，拿起我切剩的半根萝卜，放在手里看了看。他把萝卜凑近鼻子闻了一下，然后放下，在旁边的椅子上坐下来。他没有说话，就那么坐着，看着灶台上的锅。厨房里的光从窗口照进来，照在他的膝盖上，照在他搭在膝盖上的手上。他的手还是那样，修长的手指，指甲剪得很短，手背上有几道很淡的旧疤。那些疤被厨房的光照得很清楚。

我盛了一碗汤递给他。他接过去，用勺子舀了一口，吹了吹，喝下去。喝完之后他看了我一眼，那一眼里没有什么特别的情绪，只是安静地看着我，像是在确认什么。然后他低下头，继续喝他的汤。

外面的天慢慢暗下来了。厨房里的灯亮着，暖黄色的光照在我们两个人身上。锅里的汤还在咕嘟着，发出持续而均匀的声响。院子里的柿子树上，那些金黄色的果子在暮色中变成了一道道模糊的剪影，挂在枝头，等着明天的太阳再把它们照亮。