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第43章 偷偷练手（第2页）

空间里的白菜比外头的嫩得多，叶片厚实，水分足，切起来手感极好。他昨晚收了白菜之后没急着睡觉，而是在空间里搭了个简易的案板，拿出来的两把旧菜刀，对着那些白菜练了整整一个时辰的刀工。切丝、切片、切块、切丁，从粗到细，从厚到薄，一遍一遍地切，切完了就扔进一个小土坑里沤肥。反正空间里土也肥得快，不心疼。

于师傅没再多问，拍了拍他的肩膀，说了句“好好干”，又回到灶前忙去了。但何雨柱注意到，师傅转身的时候，嘴角是微微上扬的——那是满意。

又过了几天，于师傅给了何雨柱一个机会。

那天下午，后厨里难得清闲了一阵。于师傅坐在灶台后面的小马扎上，捧着搪瓷缸子喝茶。何雨柱正在水池边洗锅，忽然听见师傅叫他。

“柱子，过来。”

何雨柱擦了把手，走到师傅跟前。于师傅把搪瓷缸子搁在灶台上，站起来走到灶前，指着那口还在冒着热气的大铁锅说：“你来炒一个。”

何雨柱愣了一下。

“炒一个？”他看了一眼师傅的脸色——不是在开玩笑。

“我说得不够清楚？”于师傅的眉毛一挑，“你刀工练得不错，火候的手艺我看看到了什么份上。去，拿四个鸡蛋，一把韭菜，炒韭菜鸡蛋。”

韭菜鸡蛋是最家常的菜，也是最考校功底的菜。火太大了鸡蛋老，韭菜蔫。火太小了鸡蛋不香，韭菜出水。调味稍微重一点，韭菜的鲜味就全被盖住了。这菜谁都会炒，但炒出水平来，不是那么容易的事。

何雨柱深呼吸了一口，走到菜筐边挑了一把韭菜。这韭菜是今天上午菜站刚送来的，叶子还带着泥，闻着有股子冲鼻的辛香味。他蹲在水池边把韭菜洗干净，放在案板上，手起刀落，齐刷刷切成寸长的小段。每一段的长度几乎完全一致——这已经不是刀工，这是肌肉记忆了。

鸡蛋打进碗里，他用筷子飞快地搅，蛋黄蛋清充分混合，搅到最后碗底出一连串细密的脆响。于师傅在旁边看着，默不作声。

锅烧热，下油。

他没用勺子量油，全凭手感。油在锅里滑了一圈，微微冒烟的时候，他把蛋液倒进去。只听滋啦一声响，蛋液在锅底迅铺开，边缘翻起细碎的金色气泡。他手腕一抖，锅铲贴着锅底把蛋皮铲起来，翻了个面，炒散，盛出来。整个过程不到二十秒，鸡蛋金黄蓬松，没有一块焦的。

锅里留了一点底油，下韭菜。韭菜入锅的一瞬间，那股子冲鼻的辛香被热油一激，立刻变成了浓烈的鲜甜味。他手腕不停，锅铲飞快地翻炒着，韭菜从深绿色变成翠绿色，叶子微微亮的时候，他把鸡蛋倒回去，撒盐调味，翻了两下，出锅。

整个过程不到两分钟。

他把盘子端到于师傅面前。

于师傅没急着动筷子。他先低头看了看：金黄的鸡蛋裹着翠绿的韭菜，颜色干净分明。然后凑近了闻了闻：韭菜的鲜甜味和鸡蛋的香味混在一起，油不重，盐刚好。最后才夹了一筷子送进嘴里，嚼了嚼。

后厨里安静了几秒。

于师傅咽下去，把筷子往桌上一放，深深地看了何雨柱一眼。

何雨柱站在灶台边上，围裙上还沾着油点子，手里拎着锅铲，等着挨骂或者挨夸。

“你这手艺，”于师傅慢悠悠地开口，声音里带着一种说不清道不明的复杂，“不是跟谁学的——是你自己练的。”

何雨柱心里一跳。师傅这话里有话。

“一个人练一道菜，练几百遍还是做给别人吃的，”于师傅站起来，在他肩上重重拍了一巴掌，手劲儿大得很，“但你练的是做给自己吃的——这里头有魂，懂吗？”

何雨柱点了点头。他没说话，但心里是明白的。

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空间里那些白菜、那些韭菜、那些鸡蛋，都是他一个一个亲手种、亲手收、亲手炒的。练手的时候没人看，没人夸，也没有食客挑剔。他就是对着那片灰蒙蒙的天光，对着那一方黑土地，一遍一遍地炒，一遍一遍地尝，直到把每一道菜的火候、调味、香气都刻进骨头里。

这跟别人学出来的手艺不一样。

这天晚上，何雨柱回到家，又把意识沉进了空间里。

白菜地边上新开辟的那块地里，黄瓜苗已经拱出了土，嫩绿的子叶上还顶着种子的壳，细细的藤蔓已经开始抽出来，柔柔软软地贴着地面。西红柿苗也出了，茎是紫绿色的，叶子上覆着一层细细的绒毛，凑近了能闻到一股淡淡的草药味。

他蹲在这两畦新苗子前面，对着那片灰蒙蒙的天光，露出了一个只有自己能看见的笑。

这些苗子再过几天就该搭架子了。

到时候，黄瓜是黄瓜的搭法，西红柿是西红柿的掐法。他在种子铺里就打听清楚了——黄瓜要搭人字架，让藤顺着架子往上爬；西红柿要掐掉侧芽，集中养分养主枝。两样都是细活，都得费心思。

正好。

他有的是心思，也有的是时间。空间里没有白天黑夜，没有四季更迭，只有这片灰色的天光和他一个人。

炉子里的火光透出窗户纸，映在院里的青砖地上，像一小块碎了的金箔。

夜深了，雪又开始飘了。

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