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第22章（第2页）

“什么时候？”我问。

“上个月。”

我算了算日子。上个月，那会儿我正被困在那个房间里，每天吃饭，待着，等晚上去那个房间。

“怎么死的？”我又问。

傅恒把笔放下，站起来，走到窗边。

窗外黑漆漆的，什么也看不见。

“他那身子，本来就撑不了多久，”他说，“脊椎上的毛病，拖了几年了。”

他顿了顿。

“但最后不是病死的。”

我没说话。

他转过身，看着我。

“有人去找他了。”

我心里咯噔一下。

“什么人？”

傅恒笑了笑，那笑容在灯光下显得有点复杂。

“什么人都有。以前被他弄残的，被逼得走投无路的，还有那些死了的人的家里人。”

他走回椅子边，坐下。

“他那个瘫子，装了那么多年，最后几个月倒是真瘫了。动不了，跑不掉。”

他看着我说：“你知道他们怎么对他的？”

我摇头。

他没细说。

只是说：“他撑了三天。”

三天。

我脑子里冒出沈耀祖那张老脸，那些褶子，那几颗黑牙，牙缝里那坨黄乎乎的东西。想起他靠在床头抽烟的样子，想起他叫我“小赵”时候那个慢吞吞的声音，想起他说“慢慢来，不着急”。

还有他那只手。

干枯枯，热乎乎。

我闭上眼。

傅恒在旁边继续说：“他年轻时候做过太多事。放贷，收账，开赌场，养打手。弄残过的人两只手数不过来，让人弄死扔江里的也有三个。”

这些他跟我说过。

“那些年他抖的时候，多少人跪在他面前求饶。他眼睛都不眨一下。”

傅恒顿了顿。

“现在轮到他自己了。”

我睁开眼，看着他。

“你怎么知道的这么清楚？”

傅恒笑了笑。

“因为他最后找的人是我。”

我愣住了。

他说：“他撑到第三天，让人传话给我，说想见我一面。”

“你去了？”

“去了。”

傅恒靠回椅背，眼睛看着天花板。