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第24章 更加严重的囚禁以及不知道是谁的孩子（第1页）

她已经数不清这是第几天。

屋里没有日历，没有钟，窗帘焊死，分不清白天和黑夜。

她只能靠他进门的次数来数日子——他推门进来一次，是一天；他进来时手里端着早餐，是早晨；他进来时开了床头那盏灯，是夜里。

到后来，她连这个都数乱了。

她的世界缩成了这一层楼。

客厅，卧室，衣帽间，浴室。

她闭着眼都能走，哪一块地板踩上去会响，哪一扇柜门的合页松了，浴室的热水要等多少秒才会热，她都一清二楚。

地毯很厚，踩上去没有声音，像踩在一团棉花上，也像踩在什么都没有的虚空里。

她的耳朵开始变得异常灵敏。

她能听见中央空调出风口极轻的嗡鸣，能听见水管里水流过的声音，能听见楼下很远的地方，有车经过，压过减带，颠了一下。

她常常在那扇被封死的窗前站很久，把脸贴在玻璃上——玻璃是凉的，可她看不见外面，只能凭那些声音，去想象外面的天是什么颜色，路上有没有人，风往哪个方向吹。

她的东西，早就被一件件拿走了。

手机，鞋，外套，包。

她身上只剩下柔软的家居服，薄的，没有一件能穿着出门。

她的活动范围被划得清清楚楚，门外是走廊，走廊尽头是电梯，电梯要刷卡，卡不在她身上。

她试过一次，走到门口，门锁的屏幕亮起来，冷冰冰四个字：权限不足。

从那以后，她就再也没有走到那扇门跟前。

她知道自己被关着。

可这屋子太暖，太干净，太舒服了，二十四小时的热水，永远适宜的温度，她想吃什么，只要在他进门时说一句，下一顿就会出现在桌上。

这不像一个牢笼，倒像一个被精心布置过的、柔软的盒子。

她现在就住在这个盒子里。

今天他进来的时候，手里端着早餐。

他把托盘放在桌上，托盘上是一碗粥，一碟切得薄薄的点心，一小盅温热的汤。

他拉开椅子坐下，看着她，神情是松的，甚至带一点笑，像回到了从前那些再普通不过的早晨。

“今天炖了你喜欢的粥。”他说，“我让人撇了三次油，一点油星都没有。”

她坐在床沿，没有动。

他走过来，在她面前蹲下，伸手，掌心贴上她的脸。他的手是温的，指腹轻轻蹭过她的颧骨，动作很轻，像在碰一件怕碰碎的东西。

“还在生我的气？”

她不说话，垂下眼。

“我知道前几天吓着你了。”他说，“我以后不那样了。”

她的睫毛颤了一下。

这句话她听过。

每一次他暴怒之后，每一次他掐着她、把她按在墙上、看着她喘不上气之后，他都会说这句话。

他会变回现在这个样子，温柔，耐心，带着一点小心翼翼的讨好，像一条犯了错的大狗，凑过来，等她原谅。

她已经不知道该不该信了。

“周末我推了应酬。”他见她不抗拒，胆子大了些，握住她的手，“带你出去走走。海边，或者你想去的地方，你挑。”

她抬起眼，看了他一眼。

“真的？”

“真的。”他笑了，眼睛里有光，“我什么时候骗过你。”

她差点就信了。

她太熟悉这个他了——温柔的、耐心的、会把她的喜好一条条记在心里的韩雾。

她不吃香菜，他记得；她喝汤要撇油，他记得；她喜欢栀子花，他记得；她怕打雷，打雷的夜里他会捂住她的耳朵。

每次她被那个暴怒的他吓到极致，这个他就会回来，像什么都没生过，让她恍惚觉得，那些可怕的事，是不是她自己做的一场梦。

她没有戳破，端起那碗粥，一口一口地喝。

粥熬得很糯，入口即化，确实一点油星都没有。他看着她喝，满意地笑了，伸手揉了揉她的头，像在哄一只终于肯吃东西的小动物。

她喝得很慢。